darknoapte
О молодости.
Перебираешь ногами еле-еле. Ступаешь ими осторожно... Цок! Так громко! Столкновение чёрной подошвы каблука со льдом. Он такой смешной, этот лёд. Прямо как многие люди в наше время. Скользкие; споткнуться - нечего делать! Одно неверное слово, и ты за бортом! Ударяешь их - тебе отвечают, и больно. Они такие суровые, совсем как лёд, но такие же хрупкие, как он!
Цок! Цок! Шаги издают этот стон, он вырывается из-под них и ударяется о тела неподвижных громадин, которые настолько стары, что даже плюнуть в тебя не могут за то, что ты так их обижаешь, задевая и даже не извиняясь. Цок! Стон ещё громче! Резонанс в организме воздуха и удар хлыстом по громадине... Только и видишь, как она обидно смотрит тебе окнами вслед, но молчит.
Как трудно даются эти шаги, удивляешься. Смотришь под ноги и видишь - вода! Поднимаешь глаза - воздух холодный и живой. Прямо в глаза бьёт этот воздух и обхватывает лицо тысячью маленьких щупалец и пых! обдаёт тебя!
Всё окоченело. Ты продолжаешь перебарывать силу сопротивления воды, а удары хлыстом звучат в твоей голове как стук метронома.
Вдруг что-то цепкое! Что-то касается твоих ноздрей когтями, отращенными в многие прошедшие десятилетия. Это запах плесени. Такой вонючий и затхлый; даже настолько, что грудь внутри сдавливает как при астме. Смотришь бешеными глазами и видишь. Вроде человек перед тобой, только странный какой-то. Старше и враждебный. Другой экземпляр, не твоего рода.
Вот он мимо также переступает ногами в этой жиже, а ты даже его лица не можешь разглядеть, потому что этот едкий запах воспаляет глаза.
Говорят, некоторые запахи вызывают воспоминания из подсознания. Правду говорят.
***
Вроде примерно в том же месте, примерно тот же человек, да вот только твоего рода, такой же экземпляр. И даже не воняет, а... есть просто воздух. И ты стоишь такой наивный и беззащитный, такой радостный и вкусно пахнущий, такой прямо весь-перевесь... И вдруг летит в тебя тяжёлая фраза и прямо в грудь ударяет. Падаешь с проломленной грудью. И вот лежит воплощение самой вкусной молодости, самой светлой, на земле. Но лежит придавленное грузом вашей фразы с продавленным сердцем. И уже почти убитым начинаешь чувствовать запах плесени и гнили.
***
Прошёл мимо другой экземпляр. А сколько ещё таких? С израненным сердцем охватывает тебя чувство одиночества. Берёт тебя за грудь и начинает пальцами давить, чтобы ты задыхался. "Ах, вы чёртовы призраки!" - злится на них раздражение. Сознание негодует, ведь все кроме него занимают его законное место. Смотрите, здесь и белая простынь воздуха, и резонанс ударов хлыстом, и недовольные окна громадин, и плотная жижа под ногами, и зелёная летучая плесень, и чёрный силуэт одиночества. Видимо, он единственный, кому ты нужен. Только он тебя обнимает, и никто более. И тот с корыстной целью сделать тебе плохо.
"Ребята, уйдите! Как вы меня угнетаете!" - говорит сознание, но, как часто бывает, никто его не слушают и все продолжают гнуть свою линию.
Вдох-выдох. Вот и метро. Наконец-то согреюсь!

@темы: "Пока Философия"