Я лежу в больнице на каком-то высоком этаже здания. Моя кровать похожа на раскладушку. На ней лежит старый стереотипный матрас в серо-синюю полосочку, сам он застиранного серого цвета. Постельное белье немного сбилось, как обычно это бывает, когда матрас не очень хорошо держится на кровати.
Палата была странная. Как будто вовсе и не палата, а какое-то длинное помещение, где нет комнат, которое является сразу и коридором, и местом обитания больных. Есть лишь какие-то непрочные перегородки. Похоже, что моя кровать стоит около окна. Там светит солнце, и очень высоко. Периодически по этой странной палате бегает медсестра. Её я почти не помню. Кажется, она добродушная.
Недалеко от моей кровати лифт. Вообще-то мне нельзя с нее вставать, разве что немножко. Я не знаю, чем больна, но это что-то серьезное. Сегодня ко мне пришла мама, поэтому мне разрешили прогуляться по больнице. Мы садимся с ней в лифт, она держит меня под локоть. На нижнем этаже больнице будто и не больница. Там этаж, достойный Хогвартса, с большими картинами, выдержанный в традициях готики. А ещё там было много людей.
Я помню, мама приходила ко мне несколько раз, и каждый раз я почему-то переживала за неё. В последний раз, когда она пришла, я начала терять сознание. Как будто ноги отказывали, и я не могла идти. Пришлось возвращаться на койку.

@темы: "Психотерапия Снов"